Existe un viaje. Uno que es difícil de lograr porque no se sabe cuándo comienza y cuándo acaba. Es un viaje hacia un paisaje tan abstracto que podemos tenerlo enfrente y no reconocerlo. O, lo que sería peor, confundirlo con algo más. Una piedra es un vaso. Una ventana es una cama. Una naranja es una mujer que en este instante toma el sol en una arena blanca, blanca y calcinante...

Nos tensamos en el acto de elegir lo que miramos disolverse. Si alguna vez durante la infancia entraron a una tienda de telas y se metieron a jugar en esos pasadizos ondeantes, quiero decirles que esa es la sensación inicial al leer este libro. Ir pasando entre filtros lisos, gruesos, delgados.  Sentir que cambias de era o territorio entre los tejidos. Placentero como pensar que puedes regresar al vientre materno y jugar a volver a salir y jugar a volver a entrar, pero sin el dolor, porque ya lo pasamos o eso creemos.